简介
孤灯照沉墟这书“是江瑶丫”写得真是超精彩超喜欢，讲述了闻渡的故事，看了意犹未尽！《孤灯照沉墟》这本连载的女频衍生小说已经写了94614字。
孤灯照沉墟小说章节免费试读
林屿是在凌晨五点被潮声惊醒的。
石屋的窗户被海风拍得哐哐响，他裹着被子坐起来，听见远处灯塔传来齿轮卡壳的闷响——阿潮又在修灯了。
这是撤离通知下达后的第三天。
三天前，阿潮攥着卫星电话冲进石屋时，林屿正蹲在暗格前整理阿潮奶奶的手稿。纸页上的墨迹被潮气晕开，像团化不开的雾。他抬头时，看见阿潮的发梢滴着雨水，腕间的银镯在晨光里闪得刺眼：“明天中午十二点，救援船到。”
“海平线上升太快了。”阿潮的声音发颤，“政府说，再晚就来不及了。”
此刻，林屿望着窗外逐渐泛白的天色，突然意识到时间的重量——它像块浸了海水的石头，压得人喘不过气。
“林屿！”
阿潮的声音从灯塔方向飘过来，带着股焦糊味。林屿抓起外套冲出去，看见灯塔底层的机械室冒出青烟。阿潮正踮着脚够顶部的齿轮，粗布裙被火星燎出个小窟窿。
“电路老化了。”她头也不回，用袖子擦了擦额头的汗，“昨天试了三次，每次通电都冒火花。”
林屿凑近看，齿轮咬合处缠着几缕烧焦的棉线——那是阿潮用旧衣服临时做的绝缘层。“我来。”他说着，卷起袖子，“我在实验室修过老仪器。”
阿潮愣了愣，后退半步。林屿接过扳手时，触到她指尖的温度——凉得像块被海浪冲了整夜的礁石。
“小心。”她轻声说，“这齿轮是19世纪的，铜锈里掺着贝壳粉，脆得很。”
林屿没说话，俯身检查齿轮。他看见锈迹下隐约的星图——和阿潮腕间银镯的纹路分毫不差。
“你奶奶……”他突然开口，“她是不是把星图刻进所有东西里了？”
阿潮的动作顿了顿。齿轮转动的吱呀声里，她轻声说：“灯塔的砖缝、煤油灯的底座、我小时候的摇篮……她说，星图是归屿岛的命，得刻在骨头里。”
林屿的扳手停在半空。他想起自己整理的手稿，那些被海水晕开的字迹里，确实有零星的星位标注——原来不是巧合，是阿潮奶奶故意留下的线索。
“找到了！”他突然喊出声。
齿轮最内侧的凹槽里，卡着张泛黄的纸条。阿潮接过纸条，展开时，林屿看见上面的字迹歪歪扭扭，像是用左手写的：“阿潮，灯灭了就唱《归墟》，星图在歌里。”
“《归墟》？”林屿问。
阿潮摇头：“我没听过。”她把纸条贴在胸口，“奶奶说，这是最后一首海歌，要等我唱给归屿岛的子孙听。”
林屿突然想起昨夜整理的录音——阿潮哼的那段未完成的旋律，调子和《归墟》的残谱对得上。他掏出手机，打开录音软件：“现在唱，我录下来。”
阿潮犹豫了。她望着机械室漏雨的屋顶，雨水正顺着齿轮滴在她脚边，积成小水洼。“现在？”她轻声问，“还来得及吗？”
“来得及。”林屿说，“就算灯灭了，就算海歌沉了，至少我们把它留在了声音里。”
阿潮深吸一口气，闭了闭眼。她的声音响起时，林屿的指尖在手机屏幕上微微发抖——
“星隐月沉，潮退人散；
归墟有信，潮声不寒；
星图在喉，海歌不朽；
归屿岛的孩子，
永不独返……”
录音结束的瞬间，机械室的灯突然亮了。
阿潮猛地抬头，看见齿轮重新转动，铜锈下的星图泛着微光。林屿的手机屏幕亮着，录音文件的名字是《归墟·未完成》。
“成功了。”阿潮笑了，眼泪砸在齿轮上，“奶奶说的‘永不独返’，原来是这个意思。”
林屿握住她的手。她的手很凉，却带着齿轮的余温。“以后，我替你唱。”他说。
阿潮没说话。她望着窗外逐渐上涨的海水，海浪拍打着礁石，发出沉闷的轰鸣。
那夜，两人在石屋整理海歌资料。
阿潮翻出奶奶的旧相册，里面夹着张泛黄的照片：年轻的奶奶穿着蓝布衫，站在灯塔前，怀里抱着个穿海军制服的男人——是阿潮的爷爷。
“他们结婚那天，灯塔的灯亮了整夜。”阿潮轻声说，“爷爷说，灯是归屿岛的眼睛，要替他看着奶奶。”
林屿翻开相册下一页，看见张更旧的照片：小阿潮骑在爷爷脖子上，手里举着个玻璃罩煤油灯，灯焰在风里摇晃。
“这是你一岁生日。”阿潮说，“爷爷说，等我长大，要把灯塔交给我。”
林屿的手指停在照片边缘——那里有行铅笔写的小字：“阿潮，灯在，歌就在；歌在，归屿岛就在。”
“爷爷走后，奶奶把灯塔的钥匙给了我。”阿潮说，“她说，我不是守灯人，是守灯的人。”
林屿突然想起导师说过的话：“有些传承，不是靠技艺，是靠执念。”此刻他终于懂了——阿潮守护的从来不是灯塔，是那些刻在星图里、藏在歌谣里、融在血液里的“归屿岛的魂”。
撤离前夜，两人在灯塔顶层吃最后一顿饭。
阿潮煮了姜茶，水汽模糊了玻璃窗。林屿拿出从城里带的腊肠，切成薄片铺在烤红薯上：“尝尝，我妈做的。”
阿潮咬了一口，眼睛亮得像星子：“好吃。”
林屿笑了：“我妈说，食物是活的记忆。”
“我们的海歌也是。”阿潮望着远处的海平面，“就算以后没人唱了，只要有人记得调子，记得星图，归屿岛就还在。”
林屿握住她的手。她的手很凉，却带着姜茶的暖意。“会的。”他说，“我会写本书，把海歌、星图、你的故事都写进去。就算灯灭了，就算海歌沉了，也有人在书里听见归屿岛的心跳。”
阿潮望着他，突然笑了：“林屿，你知道吗？”
“嗯？”
“我以前觉得，守灯人是最孤独的。”她的指尖摩挲着他手背上的疤痕——那是大学时爬野山留下的，“可现在……”她抬头看他，“我觉得，能和一个人一起守着灯，一起唱着歌，比什么都热闹。”
林屿的心跳漏了一拍。他望着阿潮腕间的银镯，突然想起昨夜整理的录音——她在暗格前哼的那段旋律，调子和《归墟》的残谱完美契合。
“阿潮。”他轻声叫她。
“嗯？”
“我有话想对你说。”
阿潮的笑容僵在脸上。她望着海平面上渐亮的天色，海浪拍打着礁石，发出沉闷的轰鸣。
“我知道。”她突然说，“我也想对你说。”
林屿的喉咙发紧。他望着阿潮的眼睛，那里有星子的光，有海浪的声，有归屿岛千年的魂。
“我……”
“不用说了。”阿潮打断他，伸手捂住他的嘴，“我知道你要说什么。”
她的指尖带着姜茶的暖意，透过衬衫渗进他皮肤。“你说‘我喜欢你’，对吗？”
林屿点头，心跳如擂鼓。
阿潮笑了，眼泪砸在他手背上，咸涩的，像归屿岛的海。“我也喜欢你。”她说，“可我们没时间了。”
林屿抓住她的手，摸到她腕间的银镯——不知何时，镯子上多了道新的裂痕，像道狰狞的伤疤。
“没关系。”他说，“就算只有一天，一小时，一分钟……我也想和你一起守着灯，一起唱着歌。”
阿潮望着他，突然扑进他怀里。她的身体很瘦，却带着股倔强的力量。林屿搂住她，闻到她发间的盐粒味，听到她心跳如擂鼓。
“林屿。”她在他耳边轻声说，“如果灯灭了，你要替我唱《归墟》。”
“好。”他点头，“我会唱到你听见。”
那夜，林屿做了个梦。
他梦见自己和阿潮站在灯塔顶端，海浪淹没了岛屿，可他们的声音穿透了海水，飘向星空。阿潮唱着《归墟》，他弹着古琴，星子落进海里，像撒了一把碎银。